Einige Leute brachten Kinder zu Jesus. Er sollte sie segnen. Aber die Jünger wiesen sie schroff zurück. Als Jesus das merkte, wurde er zornig und sagte zu ihnen:
„Lasst doch die Kinder zu mir kommen. Hindert sie nicht daran. Denn für Menschen wie sie ist Gottes neue Welt da. Amen, das sage ich euch: Wer sich Gottes neue Welt nicht wie ein Kind schenken lässt, wird nicht hineinkommen.“

Und Jesus nahm die Kinder in die Arme, legte ihnen seine Hände auf und segnete sie.

Zur Zeit Jesu, im römischen Reich, da bekamen viele Kinder gar keine Namen. Sie wurden durchgezählt vom Ersten bis zum Letzten. Primus, Secundus, Tertius, Quartus, Quintus, Sextus, Septimus, Octavus, Nonus, Decimus. Reiche Kinder bekamen Namen. Sie durften spielen und auch lernen. Alle anderen Kinder gingen weder in die Schule, noch durften sie spielen. Sobald sie laufen und irgendetwas tragen konnten, mussten sie arbeiten. Kinder trugen zum Lebensunterhalt ihrer Familien bei. Sie mussten manchmal schon mit fünf Jahren arbeiten. Kinder waren die Objekte der Erwachsenen. Sie waren die Altersvorsorge ihrer Eltern. Sie galten nicht als eigenständige Persönlichkeiten. Wenn zu viele Mädchen geboren wurden, dann konnte auch schon einmal ein Mädchen verschwinden. Kinder aus armen Verhältnissen blieben arm. Auch, wenn sie größer wurden. Um die Not von Familien zu lindern, wurden Kinder in die Sklaverei verkauft. Die Verobjektivierung von Menschen im Imperium Romanum gehört zum Zeitgeist der Entstehungsgeschichten der neutestamentlichen Erzählungen und Texte. Der Mensch hatte zu funktionieren in den Strukturen und Systemen der römischen Besatzer. Der Mensch galt, was er leistete. Höchstes Ziel war die ökonomische und militärisch-geographische Ausweitung und der Erhalt des römischen Imperiums. Die Zeit der Entstehung der neutestamentlichen Texte war eine harte Zeit der Verelendung in Palästina mit Ausbeutung, Menschenhandel und Sklaverei. Das vergessen wir oft, wenn wir die neutestamentlichen Erzählungen lesen und hören. Es ist wichtig, sich daran zu erinnern, damit wir die Bibel nicht auf unser Niveau herunterziehen, sondern uns von der Bibel auf ihr Niveau heraufziehen lassen. Es ist wichtig, etwas von dem zu erspüren, worauf damalige Ohren aufhorchten, worin sie Zuspruch fanden, Trost, Hoffnung und Zuversicht.

Das Markusevangelium erzählt uns eine kleine Szene. Jüdische Frauen bringen ihre Kinder zu Jesus. Sie haben einen anderen Blick auf ihre Kinder, als die römischen Besatzer. Für diese Frauen ist Leben trotz aller Nöte und Schwierigkeiten mehr als der Sieg der Stärksten und ein Kampf um das Überleben. Aus den Erzählungen, Schriften und Traditionen ihres Glaubens heraus haben sie sich den Blick für die Schönheiten des Lebens und für das Geheimnis Gottes bewahrt. Der verobjektivierende Blick der römischen Besatzer auf ihre Kinder soll nicht der einzige Blick auf ihre Kinder bleiben. Immer, wenn sie ihre Kinder anschauen, dann ist es ihnen, als würde in ihren Herzen das uralte Wort des Propheten Jesaja auferstehen: „Fürchte dich nicht. Ich habe dich befreit. Ich habe dich bei deinem Namen gerufen. Du gehörst zu mir.“ (Jesaja 43,1) Nein, die Kinder dieser jüdischen Frauen werden nicht durchgezählt. Sie sollen keine Nummern sein. Bindungslos. Austauschbar im System der Mächtigen. Sie sind Söhne und Töchter des Höchsten, Königskinder, gekrönt mit dem Zuspruch des Ewigen, mit seinem Segen. Darum werden sie anders leben.

Der Stärkste überlebt, Machterweiterung, Machterhalt um jeden Preis: Dem kleinen Volk Israel war dieser Gedanke immer schon fremd und schauerlich. Früh hat das kleine Volk Israel Regeln gefunden für einen gerechten und fairen Umgang miteinander, für den Schutz von Frauen und Kindern, für den Schutz der Kranken, der Alten, der Aussteiger und der Gescheiterten. Das Niveau einer Gemeinschaft erkennt man daran, wie sie mit ihren Schwächsten umgeht und diese integriert. Das Niveau einer Gemeinschaft erkennt man daran, ob sie in der Lage ist, alle mitzunehmen. Denn: Das, was der andere heute von dir erbittet, könnte etwas sein, worum du ihn morgen bitten musst. Darum bekommen Kinder Namen. Weil sie lernen sollen, dass andere keine Objekte sind, keine Nummern. Das römische Reich ist irgendwann an seinem eigenen Größenwahn zerfallen. Die Erzählungen und Texte der Bibel haben sich ihren Weg durch die Geschichte gesucht und die Idee von Gottes neuer Welt hineingetragen bis in unsere Zeit. Bei uns bekommen Kinder Namen. Die Tendenz, Menschen zu Objekten zu machen, kennen auch wir. Es ist manchmal gar nicht so anders wie im römischen Reich. Die Starken, Machtvollen und Reichen machen, was sie wollen. Sie gehen über alle Grenzen. Sie benutzen die Schwachen und beuten sie aus. Für diese Menschen sind andere nur Nummern. Gott möchte seine Welt so nicht. Gott möchte uns so nicht. Er wollte das nie. Darum haben die Menschen in der Bibel von Anfang an Namen. Und sie hinterlassen Spuren. Gute Spuren.Spuren wie Hinweise in den Himmel und auf einen großen Gott. Vor einiger Zeit machte ich in unserer KiTa Vogelnest ein Foto. Der Ständer mit den Gummistiefeln stand in der Eingangshalle vor der blauen Tür zur Turnhalle. 12 Paar Kinderstiefel. Und ein Paar für große Füße. Manche Stiefel hängen auf dem Kopf. Das lila Paar ganz in der Mitte hängt auf dem Kopf. Rechts und Links ist vertauscht. In seine Sohlen ist ein Lächeln eingeprägt. Diese kleinen Stiefelchen hinterlassen fröhliche Spuren, überall, wo sie langspazieren. Entenfüße mit einem Lächeln. Ich muss an Fynn denken. Fynn ist heute 12. Er fängt dieses Jahr mit Konfi an und engagiert sich in unserem Sporker Kindergottesdienst. Als Fynn noch ganz klein war, da kam er zu unseren Ponys zum Reiten. Und dann hatte er ganz oft bei seinen Gummistiefeln Rechts und Links vertauscht. Manchmal haben wir das gar nicht mitbekommen. Es gibt ein Foto von Fynn. Da sieht man ihn von hinten. Er hat seinen Kindergartenrucksack auf und führt das Pony. Unser Hund läuft hinterher. Und Fynn spaziert munter mit seinen Entenfüßen durch das Sporkholz. Seinen Füßen hat das nicht geschadet. Und irgendwann wusste er, welcher Stiefel an welchen Fuß gehört. Wie gesagt. Fynn ist heute 12. Und er hinterlässt gute Spuren hier in unserer Gemeinde. Zusammen mit anderen Erwachsenen, Kindern und Jugendlichen. Es sind andere Spuren als die Spuren des Funktionierenmüssens, der Selbstoptimierung, der Verzweckung von Leben, des Erfolgs, des Vorteils und des Gewinns. Es sind echte Lebensspuren. Spuren zu Gott und zu anderen Menschen. Spuren wie lachende Gesichter. Ein Foto aus der KiTa Vogelnest. Die Gummistiefel ganz in der Mitte hinterlassen genau solche Spuren. Überall, wo sie langspazieren. Die biblische Sicht auf Kinder ist wie eine Gegenfolie zu einer Welt, in der Menschen zu Objekten gemacht werden und für die Mächtigen nur noch Nummern sind. In der Geschichte von der Kindersegnung im Evangelium des Markus lesen wir: Wer sich Gottes neue Welt nicht wie ein Kind schenken lässt, wird nicht hineinkommen. Ich höre diesen Satz auch so: Wer sich von Kindern nicht beschenken lassen kann, wird den Zugang zu Gottes neuer Welt nicht finden. Kinder haben Fantasie, sie probieren sich zweckfrei aus. Jenseits von allem Zweckrationalismus unserer Zeit. Kinder glauben noch an das, was sie nicht sehen. Sie haben noch ein Gespür für die Phänomene der unsichtbaren Welt, die man weder anfassen, noch erklären kann. Kinder sind reines Gefühl. Sie durchschauen, was in sich nicht stimmig ist. Kinder sind gut und geliebt, weil Gott sie so möchte. Weil Gott sie so ansieht. Einfach so. Um ihrer selbst willen. Damit weisen sie uns Großen den Weg hinüber in Gottes neue Welt. Gott möchte uns rein und verletzlich, liebend und weich, stark, fröhlich, gerecht, mit einem großen Herzen, fantasievoll und weit. Gott möchte, dass wir seinen Spuren folgen und füreinander einstehen. Gott möchte seinen Glanz in unser Leben bringen. Dieser Glanz lässt aus Nummern und Objekten wieder Menschen werden. Kinder spiegeln diesen Glanz wider. Die Tage spürte ich das noch. Wir hatten unseren kleinen Hundewelpen besucht. Noch lebt der kleine Hund bei seiner Hundemama. In seiner Menschenfamilie, da lebt auch der Leo. Leo ist sieben. Vorgestern also haben wir unseren kleinen Welpen besucht. Dann mussten wir uns verabschieden. Wir konnten uns nur schwer von der Welpenbande trennen. Und als wir uns unten vor dem Haus unsere Schuhe anziehen, da klopft es plötzlich oben am Fenster im ersten Stock. Wir schauen hoch. Da steht Leo mit unserem Welpen auf seinem Arm. Leo hat den Kleinen noch einmal für uns aus der Welpenkiste genommen. Und hält ihn für uns noch einmal hoch. Zum Abschied. Und er lacht, als wir uns darüber freuen. So einfach geht das. Kinder können das noch. Dass wir genau diesen Glanz in unseren Kindern und auch in uns selbst schützen. Dass wir ihnen und uns (!) genau diese glänzende Art nicht austreiben. Dass wir genau darauf ganz gut aufpassen, das wünsche ich uns in diesen letzten Sommertagen. In dieser Welt werden Menschen zu Objekten und Nummern gemacht. Das ist schmerzhaft, überall, wo wir das so erleben. Damals wie heute. Es liegt an uns, ob wir diesen Erfahrungen das letzte Wort über uns lassen. Oder ob es für uns noch eine andere Wahrheit gibt. Jetzt, während ich diese Zeilen an Sie und Euch schreibe, ist mir plötzlich, als würde Gott für einen Augenblick durch mein Herz spazieren. Ganz fröhlich. In allem. Trotz allem. ER hat lila Gummistiefel an. ER hat Rechts und Links vertauscht. Spaziert herein. Winkt und ist schon wieder fort. Und mein Herz muss lächeln.
Und so grüße ich Sie und Euch in Verbundenheit,
Ihre und Eure Pn. Sabine Hartung.

Ein ganz besonderer Tag nach Markus 7,31-37
Es ist ihr Tag. Ein Jubiläumstag. Ein Gratulationstag. Freudig empfängt sie mich an der Haustür. Ich schaue hinauf auf die goldenen Luftballons und das Banner über dem Vordach. Sie bittet mich herein. Ihre Tochter stellt sich mir vor. „Kommen Sie herein.“ Freundlich schaut sie mich an. „Mein Vater spricht nicht mehr viel. Er hat begonnen, sich selbst zu vergessen.“ Der Tisch ist schon geschmückt mit einem zarten Rosengesteck für den Nachmittag. Ich setze mich. Wir kommen ins Gespräch. Ich genieße ein Stück Zupfkuchen und einen guten Kaffee mit Sahne. Mutter und Tochter erzählen. Er schaut freundlich, sein Gesicht regt sich nur wenig. Es scheint, als erreichten ihn unsere Worte nicht. Als machten sie kurz vor ihm Halt, als machten sie kehrt, um sich ihren Weg zurück zu suchen zu uns. Als käme das, was doch für ihn gedacht ist, immer wieder unverändert zu uns zurück. Vor 50 Jahren haben sie ihre Liebe unter Gottes Segen gestellt. Dort vor dem warmbraunen, geschnitzten Chorgestühl. Licht fiel durch die bunten Fenster. Bei ihrem Ja-Wort wurde es still. Ein Augenblick der Ewigkeit füllte den Kirchraum bis zum letzten Platz unter der Empore. Legte allen Sorgen, Ängsten, legte allen Leiden und allem Schmerz seine tröstende und lindernde Hand auf. Ewigkeit heilt. Wo sie eintritt, verbeugt sich die Zeit. Seine erste Frau war plötzlich schwer erkrankt und gestorben. Heiligabend hatten sie sie beerdigt in der kalten Wintererde. Seither war kein Weihnachtsfest wie zuvor. Die Kleinste war erst vier. Und der Große knapp sechs. Sie brauchten eine Mutter. Sie ist seine zweite Frau. Am Anfang nannten die Kleinen sie „Tante“. Doch schon bald wie selbstverständlich „Mama“. Die beiden Kleinen wurden zu den Großen. Sie bekamen noch zwei Geschwister. Stiefschwester, Stiefbruder, diese Worte gab es in ihrer Familie nicht. Alle vier gut groß geworden. Sie stehen füreinander ein. Wie ein Herz und eine Seele. Unterstützten ihre Eltern. Bis heute tun sie das. „Weißt du das noch?“ Ab und zu tanzt eine Frage durch den Raum. Mit leichten Schritten. Vorsichtig, ohne zu bedrängen und doch auffordernd, lockend, werbend um ihn. So, wie Liebende umeinander werben. Wenn es scheint, als wolle er antworten, legt sie ihren Zeigefinger auf ihren Mund. Als würde selbst die kleinste Störung ihn entmutigen, ein Wort zu lösen von seiner Zunge. Nur ein Wort. Wie schön wäre es, wenn er heute spräche. Ein klares Wort. Eine Erinnerung, wie eine Berührung. Nur ein Augenblick wie früher an diesem besonderen Tag. Dann beträte die Ewigkeit den Raum. Und wir würden uns vor ihr verbeugen in buntem Licht. Ich trinke einen Schluck Kaffee. Schaue ihn an. „Hefata! Öffne dich!“ Worte werden in mir lebendig. Tanzend betreten sie den Raum, setzen sich vor mir zusammen, Buchstabe für Buchstabe, als suchten sie sich ihren Weg hinüber zu ihm. „Hefata! Öffne dich!“ Worte wie eine uralte Geschichte. „Das Wasser des Sees glitzert verlockend an jenem Tag. Jesus ist unterwegs im Gebiet von Sidon. Dort, wo die zehn Städte sind. Dort, wo sie ihn noch gar nicht so gut kennen. Sie kommen mit einem Mann auf ihn zu. Der Mann spricht kein Wort. Sie bitten für ihn: Lege ihm doch deine Hand auf. Wir bitten dich sehr. Wir wissen: Das öffnet ihm seinen Mund.“ Das Stück Kuchen auf meinem Teller ist fast verzehrt. Wie gerne hätten sie ihn zurück. So, wie er einmal war. Da ist eine Grenze. Unsichtbar steht sie im Raum. Trennt uns von ihm. Trennt ihn von uns. Färbt das Vertraute fremd. Ihre Sehnsucht berührt mich. Und ihre Traurigkeit. „Das Wasser des Sees glitzert. Lege ihm deine Hand auf.“ Ach, wenn es doch einen Steg gäbe vom Glitzern des Wassers über alle Tiefen bis hinüber zu uns. In die Stille hinein höre ich mich sagen: „Das ist doch so viel mehr wert als alles andere auf dieser Welt. Dass Sie beide das so hinbekommen haben. Dass Sie eine Familie wurden. Und dass Ihre Kinder wirklich zu Geschwistern werden konnten. Ich finde, das ist ein ganz großartiges Lebenswerk. Wunderschön. Dazu gratuliere ich Ihnen beiden an diesem besonderen Tag von Herzen.“ Es ist ganz still. Ihre Augen werden feucht. Er schaut uns an. „Da geht Jesus mit dem Mann aus der Menge heraus. Und als sie allein sind, legt Jesus ihm ein Wort von sich selbst auf seine Zunge. Noch immer glitzert der See im Licht der höher steigenden Sonne. Heilung braucht einen geschützten Raum. Jesus weiß das nur zu gut.“  Seelen öffnen sich nur dort, wo sie sich sicher wähnen. Sich von Gott berühren zu lassen, das ist eine intime Sache. So intim, wie es ist, wenn Menschen beginnen, sich selbst zu vergessen. Wenn sie beginnen, ihre Worte für sich zu behalten und zu schweigen. Auch das gehört unter den Schutz derer, die uns lieben. Heraus aus der Menge. Weg von gaffenden Blicken und tuschelnden Zungen. „Hefata! Öffne dich!" Es ist, als würde Jesus diese Worte seufzen. Und dieses Seufzen klingt wie ein Gebet, den Himmel fest im Blick. Da löst sich die Zunge des Mannes. Er spricht. Die Sahne im Kaffee hat sich am Boden meiner Tasse abgesetzt. Mein letzter Schluck schmeckt weich und aromatisch. Wir sammeln sehr sorgfältig Worte, stellen sie nebeneinander in den Raum und verzieren sie mit ein paar Fragezeichen. Wo? Wer? Wann? Was war denn das Schönste? Und was war am schwersten? Wenn er mich anschaut, dann kommt es mir vor, als wolle er mich prüfen. Der Zug um seinen Mund wird weicher. Zunächst bewegen sich nur seine Lippen. Wir lassen ihm Zeit. Alles Drängen zieht sich leise zurück, als verlasse es auf Zehenspitzen den Raum. Dann ein Wort. Er spricht. Der Ort, an dem er lernte. Das Haus. Der Beton. Der Wirt. Seine Arbeit. Aus sich bewegenden Lippen werden Worte und aus Worten werden Sätze. In ihnen berühren wir einander. Und für einen Augenblick verbeugt sich die Zeit, und es ist, als falle Licht durch große, bunte Fenster. Wie damals vor dem warmbraunen Chorgestühl. Als Gott seinen Segen über sie legte wie eine schützende Hand. Gottes Segen. „Hefata! Öffne dich!" Noch immer glitzert der See im Licht der tiefer sinkenden Sonne. Wir gehen auf die Terrasse und schauen in den Garten. Mein Blick fällt auf die vielen Rosen. Damit ließ er sich immer noch locken. Da ist so viel Fantasie. Die Liebe hat Fantasie. Immer wieder. Und bis zuletzt. „Ich tue das gerne für meinen Vater. Er hat so viel für mich getan.“ Ihre Stimme zittert fast unmerklich. Die Türe zur Terrasse ist jetzt weit offen. Er ist zufrieden. Als ich gehe, lächelt er. Mutter und Tochter begleiten mich bis an mein Auto. Fünf Osterkerzen habe ich noch. Das sind meine letzten. „Für Sie beide und für jedes Ihrer Kinder eine.“ Sie strahlt. Eine werden sie entzünden. Am Nachmittag. Auf dem Kaffeetisch wird sie leuchten. Weil ihre Geschichte eine große Geschichte ist. Weil da viel Grund ist für Freude und Dank. In allem. Trotz allem. Ein Foto aus unserer Kirche, ja das wäre schön. Weil er dort nicht mehr hinkommen wird. Ich werde eines vorbeibringen. Versprochen. Vielleicht lösen sich noch einmal Worte aus seinem Mund, wenn er es sieht. Mit diesem Gedanken verabschiede ich mich. Ich fahre am Waldrand entlang und mir ist, als glitzerte im Rückspiegel der See. Mein Blick gleitet über das Tal noch einmal hinunter zu ihrem Haus. Es ist gut, dass ich sie besucht habe. Und es stimmt nicht, was mir neulich noch jemand sagte: „Sie brauchen uns nicht zu besuchen. Sie wird nicht wissen, wer Sie sind und sie wird es ja doch gleich wieder vergessen.“ Ich denke: Schon das Wort „lohnen“ ist falsch. Es gibt tatsächlich Worte, bei denen wäre es besser, sie kämen uns nie über unsere Lippen. Auch nicht über die Lippen unserer Gedanken. Durch das Lindgrün der großen Buchen glitzert die Sonne. Glücklich sind jene, die offen sind für Gottes Berührung im Licht der uralten Worte. Ja, ihnen ist wirklich zu gratulieren. Noch einmal sehe ich sie vor mir. Ihre Tränen und sein Lächeln und auch ihre Freude. Dann blinke ich rechts. Erfüllt von einer tiefen Freude lasse ich den Wald hinter mir. Vor mir öffnet sich das untere Begatal. Ich schaue in die Weite. Der Himmel ist offen, blau und klar. Ich denke: Was für ein Glück. Als hätte der Lebendige selbst gratuliert. Ja, heute ist wirklich ein ganz besonderer Tag.

Mit herzlichen Grüßen und in Verbundenheit Ihre und Eure Pn. Sabine Hartung

Es war ein kalter Tag Ende Februar. Der Frühling hatte seine Boten noch nicht ausgesandt. Der Wind strich seicht durch blätterkahle Äste und Zweige. Es war ein Tag, von dem ich nichts Besonderes erwartete, nicht zu kalt, nicht zu windig, irgendwie angenehm, um draußen zu sein. Und so war ich unterwegs mit meiner Stute Hylling im Wald oberhalb der Maibolte. Die Hylling bewegte sich ruhig und rhythmisch. Sie nahm mich einfach mit. Ich ließ meine Seele baumeln und sie trug mich hindurch. Sie tat mir gut. So waren wir unterwegs. Unvermittelt riss sie mich aus meinen Gedanken. Sie blieb stehen. Ich schaute mich um. Und sah nichts, was mir dieses Stehenbleiben hätte erklären können. Also fragte ich ein kleines Vorwärts. Nichts. Sie stand. Wie eine Eins. Unbeweglich. Ich fragte noch einmal. Fragte einen Ponyfuß und dann den nächsten. Es war nichts zu machen. Die Füße der Stute waren wie angeklebt auf der kalten Wintererde. Ich beschloss, zunächst noch einen Augenblick zu warten und dann abzusteigen, um zu schauen, ob sich vielleicht ein Stein in einem ihrer Hufeisen verkeilt hatte. Dann krachte es. Vor uns brach ein mächtiger Ast von einem Baum. Er schlug direkt vor uns auf und zerbrach mit einem splitternden Krachen. Er hätte uns unter sich begraben. Ich schluckte. Sie hatte es gemerkt. Hatte etwas gesehen, was mir verborgen geblieben war und hatte uns beiden damit unsere Unversehrtheit bewahrt. Wenn nicht sogar das Leben. Ich stieg ab. Ich habe geweint. Ihre Umsicht und ihre Hartnäckigkeit, für uns beide so leise und doch so unverrückbar auf ihrer Wahrnehmung zu beharren, hat mich zutiefst berührt an diesem Tag. Ich habe dieses Erlebnis lange in mir bewegt. Und musste irgendwann an diese kleine Geschichte aus dem Buch Numeri denken. Das kleine Volk Israel ist kurz davor, in das Land Kanaan einzuziehen. Balak, der König von Moab, bekommt es mit der Angst zu tun. Was wird dieses Volk tun, wenn es die Grenze seines Königreiches überschreitet? Wird es in Frieden kommen? Balak kann diese Situation nicht einschätzen. Und so beschließt er, sich auf eine besondere Art zu verteidigen, noch bevor weiß, ob er das überhaupt muss: Er bittet den Propheten Bileam, das kleine Volk Israel zu verfluchen. Bileam soll Israel Unglück wünschen. Und damit seinen Einzug nach Moab abschwächen, wenn nicht sogar vereiteln. Wenn dies gelingt, wird Balak Bileam hoch vergüten. Aber nur, wenn dies gelingt. Bileam macht sich mit seiner Eselin auf den Weg dem kleinen Volk Israel entgegen. Unvermittelt bleibt die Eselin stehen. Sie rührt sich nicht mehr vom Fleck. Sie hat etwas gesehen, was Bileam verborgen bleibt. Mitten auf dem Weg steht ein Engel mit einem flammenden Schwert. Gott möchte nicht, dass Menschen Menschen verfluchen. Gott möchte nicht, dass Bileam sein Volk Israel verflucht. Bileam sieht den Engel nicht. Darum kann er das scheinbar störrische Verhalten seiner Eselin nicht deuten. Er schlägt zu. Für ihn ist sie einfach ungehorsam. Also versucht er es mit Gewalt. Doch seine Eselin bleibt ihrer Wahrnehmung treu. Sie verweigert ihm den Dienst. Als Bileam nicht von ihr ablässt und sich immer weiter in den Gedanken des Ungehorsams verrennt, legt sie sich einfach hin. Da lässt Gott Bileam die Gedanken der Eselin hören: „Was habe ich dir denn getan, dass du mich schlägst?“, fragt sie. Bileam antwortet gereizt: „Du denkst wohl, du kannst machen, was du willst. Wenn ich ein Schwert hätte, würde ich dich töten!“ Die Eselin fragt klug zurück: „Habe ich dich irgendwann schon einmal enttäuscht?“ „Nein“, antwortet Bileam. Habe ich dich irgendwann schon einmal enttäuscht? Bileam ist seltsam berührt von diesen Worten. Wenn sie sich so verhält, dann muss sie einen trefflichen Grund haben. Die Worte der Eselin lassen ihn noch einmal neu schauen. Jetzt sieht er den Engel. Und er hört dessen Worte: „Warum hast du deine Eselin geschlagen? Ich habe dir den Weg versperrt, weil du Israel nichts Schlechtes wünschen sollst. Wenn deine Eselin mir nicht ausgewichen wäre, hätte ich dich getötet, und deiner Eselin hätte ich nichts getan.“ Zuletzt denkt Bileam um. Er kehrt um. Er segnet das kleine Volk Israel, anstatt es zu verfluchen. Die kluge Eselin – sie ist die eigentliche Prophetin in dieser Geschichte. Weil sie mehr sah, als er.

Ich meine: Wir brauchen diese Art von ProphetInnen in unserem Leben. Wenn wir uns (in uns selbst) verrennen, wenn etwas auf uns zukommt, was uns bedroht und wir auf dem besten Wege sind, uns einer Gefahr auszuliefern, die uns verborgen ist. Manchmal sind es die kleinen Zeichen, die uns plötzlich unsere Augen öffnen: Meine innere Stimme, meine Intuition, ein Lied, ein Gedicht, ein Bibelvers oder irgendein anderer Impuls aus meinem Alltag. Und manchmal sind es Menschen, die hartnäckig und unbeirrbar so ganz anders an mich herantreten, als ich es gerade gerne hätte und mich genau damit zum Umdenken bringen.

An diesem kalten Februartag vor vielen Jahren habe ich keiner Eselin geglaubt, sondern einer Islandpferdestute mit einem großen Herzen. Sie wurde mir zu einer Prophetin und wir blieben beide unversehrt. Wir haben an diesem Tag einen anderen Weg genommen. Das ist für mich der Kern der Geschichte von Balak, Bileam und der klugen Eselin: Gott möchte, dass wir einander das Gute wünschen. Gott sorgt dafür, dass wir uns nicht verrennen in das, was anderen schadet. Gott sorgt dafür, dass wir uns nicht selbst zu einem Schaden werden, dass wir umdenken, umkehren, um uns selbst und anderen segensreich begegnen zu können. Mögen die klugen ProphetInnen sich uns immer wieder in unseren Weg stellen. In welcher Art und Weise auch immer. Mögen sie uns ihren Dienst verweigern, mögen sie einfach stehenbleiben, wenn sie merken: Das ist der falsche Weg!

Manchmal brauchen wir das. Mögen wir die Größe haben, ihnen mehr zu glauben als uns selbst. Dazu segne uns der Lebendige. Für uns und für alle, die mit uns leben.

Seien Sie mit prophetisch klugen Augenblicken beschenkt in diesen Wochen der Passionszeit.

Das wünsche ich Ihnen auch im Namen meines Kollegen Pfr. Stephan Schmidtpeter,

Ihre Pn. Sabine Hartung

„Seid barmherzig, wie euer Vater im Himmel barmherzig ist.“
Lukas 6,36
„Als er den Mann sah, empfand er tiefes Mitleid.“
Lukas 10,33

Liebe Leser und Leserinnen unserer Wochenandachten,
zum Jahresanfang hatte Corona uns so fest in seinem Griff, dass ich es versäumte, Ihnen und Euch Gedanken zu Losung des Jahres 2021 zukommen zu lassen. Ich hatte mir diese Gedanken schon zurechtgelegt. Dann war zunächst anderes dran. Nun also lasse ich Sie und Euch gerne teilhaben an dem, was die Losung des Jahres 2021 in mir bewegt und in Gang gesetzt hat. Hierzu möchte ich Ihnen und Euch eine kleine Geschichte erzählen. Sie hat sich genau so zugetragen und mir in einer Art und Weise meine Augen geöffnet, mit der ich nicht gerechnet hatte.

Vor Weihnachten wollte ich abends in der Dunkelheit unsere Ponys von der Weide holen. Dazu ziehe ich den Ponydamen stets ein Halfter an und führe sie zum Stall. Der Zaun hat drei Litzen. Die oberste Litze lasse ich immer zu, bis beide Ponys „eingefangen“ sind. Besser ist besser. Die Damen sind zuweilen sehr unternehmungslustig. Der besagte Abend war wunderschön klar, der Mond stand in einer schmalen Sichel am Himmel und sein Licht warf lange Schatten. Ich war müde. Jeder Handgriff war mir zu viel. Ich dachte: „Zaun auf, Zaun zu.“ Das spare ich mir heute. Ich hakte auch die oberste Litze aus, bevor ich die Ponys aufgehalftert hatte und eh ich mich versah, waren beide Ponys an mir vorbei Richtung Dorf unterwegs. Sie hatten hörbar Spaß. Die Dickere galoppierte vorweg über den Asphalt. Ich hatte kein Handy dabei und folgte den beiden. Im Dorf blendete ein Auto auf und als ich es erreichte, waren die Pony schon über alle Berge. Ich kannte den Fahrer. Ich hatte vor vielen Jahren einen seiner Söhne konfirmiert. Er sagte vorwurfsvoll: „Ich habe die gerade fast angefahren. Die sind da hoch gelaufen.“ Ich überhörte mit einem schlechten Gewissen seinen Unterton und fragte: „Können Sie zu Familie R. fahren und dort Bescheid sagen, dass die Ponys weggelaufen sind? Dort sind auch Ponys, vermutlich laufen meine da hin. Dann laufe ich anders herum, ich weiß nicht, welchen Weg sie nehmen.“ Antwort: „Ich habe keine Zeit.“ Sprach es zu Ende, machte das Fenster hoch und fuhr los. Hinter mir näherte sich ein anderes Auto. Und in diesem Auto saß eine Dame, der ich neulich aus Müdigkeit und Frust ziemlich genervt vor den Kopf gestoßen hatte. Da stand noch etwas zwischen uns. Sie machte die Beifahrertür auf und sagte ganz selbstverständlich: „Steig ein.“ Sie hatte die Situation sofort geblickt. Wir fanden die Ponys, sie waren tatsächlich unterwegs zu Familie R. Und ich dachte: zwei so unterschiedliche Begegnungen in weniger als einer Minute. Und ausgerechnet die Dame, der ich so barsch vor den Kopf gestoßen habe und die mir nicht grün ist, hilft. Und unvermittelt musste ich an eine Geschichte aus dem Lukasevangelium denken. Da liegt ein Mensch schwer verletzt auf einem unwirtlichen, gefährlichen und einsamen Wüstenweg von Jerusalem nach Jericho. Er wurde überfallen. Zwei seiner Glaubensbrüder sehen ihn dort liegen und gehen vorbei. Mitten in der Wüste kriegt das keiner mit. Dann kommt ein Fremder. Einer, der dem Verletzten von seiner Glaubenseinstellung her gar nicht grün ist. Da steht etwas zwischen den beiden. Und dieser Fremde hilft. Mehr noch. Er organisiert eine Pflege über mehrere Tage und zahlt sie im Voraus. So tief ging ihm der Verletzte unter seine Haut. Diese Geschichte hatte ich plötzlich vor Augen. Sie hat mich sehr still werden lassen. Und auch ein bisschen kleinlaut. Ausgerechnet die Dame, die ich angeranzt hatte, hat sich durch das, was zwischen uns stand, nicht davon abhalten lassen, mir zu helfen. Damit ging sie mir unter meine Haut. Ich habe mich bei ihr entschuldigt. Und ihr etwas Leckeres für ihr Pferd überbracht. Wie ein Zeichen: „Du warst größer als ich. Ich habe von Dir gelernt. Ich danke dir.“ Ja, das ist der Clou an dem, was die Bibel im Lukasevangelium Barmherzigkeit nennt: Barmherzigkeit lässt den anderen unter die eigene Haut unabhängig davon, was zwischen uns steht. Barmherzig. So ist Gott. Wir gehen ihm unter seine Haut. Ganz tief. Ganz gleich, was war. Ganz gleich, was trennte. Auch dieser Gedanke kam mir noch an jenem Abend. Und im klaren Schein der schmalen Sichel musste ich lächeln. Mit zwei Ponys an meiner Hand.
Ja, Gott begegnet uns zuweilen in Situationen, in denen wir ihn nicht erwarten und dann trifft er uns voll ins Herz. Manchmal auch so, dass es uns ein bisschen pikst. Doch dieses Piksen lässt uns wachsen auf ihn hin.
Mögen wir IHN, den Lebendigen, immer wieder so erleben im Jahr 2021.
Möge es ein barmherziges Jahr werden. Für uns und alle, die mit uns leben.
Und so grüße ich Sie und Euch in Verbundenheit,
Ihre/Eure Pn. Sabine Hartung

P.S.: Anbei zwei Impressionen aus unseren Weihnachtsgottesdiensten, im nächsten Gemeindebrief folgen Eindrücke nach.

Nun ist es da, das neue Jahr. Es hat sich gleichsam hineingeschlichen in den zweiten Lockdown. Seit dem 3. Advent halten wir uns einmal mehr zurück mit persönlichen Kontakten und Begegnungen. Kurz vor Weihnachten haben wir unsere Gottesdienste ausgesetzt. Wann wir sie wieder aufnehmen werden, wissen wir derzeitig noch nicht. Wir fahren auf Sicht. Der Schatten der Corona-Pandemie drückt auf Gemüter und Seelen in diesen Tagen. Auch hier bei uns in Dörentrup. Hilflos und betroffen schauen wir in die Augen derer, die gezeichnet sind von einem Tod, den es ohne das Virus nicht gegeben hätte. Vor einigen Wochen war diese Erfahrung noch ganz weit weg. Nun hat sie auch uns erreicht. Dieses unfassbare Virus. So leise kommt es daher. So beiläufig. So, als würde es mit unserer Unbedarftheit spielen. Und führt uns dann urplötzlich an den Rand unserer selbst, führt alles ad absurdum, was uns sonst hilft und trägt von Mensch zu Mensch, von Seele zu Seele, wenn wir in Grenzsituationen angewiesen sind auf vertraute Berührungen, Blicke und Stimmen. Ein Mensch musste sterben ohne die, die ihn lieben, ganz allein mit sich selbst, mit seiner Verzweiflung und seiner Angst. Er hat sich dort angesteckt, wo er sich sicher fühlte. Denen, die zurückbleiben, zerreißt es ihr Herz. Sie durften nicht bei ihm sein, als er starb. Sie konnten nicht helfen. Ihnen bleibt dieser Tod un(an)fassbar, nicht zu (be)greifen, irreal, absurd und abstrakt. Manche von ihnen waren selbst erkrankt. Lagen nachts wach und haben ihre Atmung beobachtet, sind abgestürzt in abgrundtiefe und urmenschliche Ängste davor, in einen Zustand zu verfallen, in dem nichts und niemand mehr helfen kann und Leben verzweifelt erstickt. So erleben sich Menschen in diesen Tagen. Auch unter uns. Und diese Menschen machen Grenzerfahrungen, von denen wir Anfang 2020 nie gedacht hätten, dass sie uns in dieser Art und Weise nahe kommen würden. Menschen sind zu Grenzgängern geworden am Rande der Schatten von Erkrankung, Tod, Einsamkeit und (Existenz)Angst. Es hat keinen Sinn, dieses Erleben zu (ver)leugnen. Es ist da. Wir sind da. Und wir müssen damit umgehen. Am Anfang dieses Jahres drückt dieser Schatten auch diejenigen unter uns schwer, die das Virus körperlich nicht erfasst hat. Menschen erleben sich, als lägen sie abgeschnitten brach, als hätten sie die Grenze überschritten zu einer Wüste aus Stein und Geröll. Dort jenseits der Grenze ist es still. Die Hitze des Tages wird unerträglich. Und die Einsamkeit auch. Nichts passiert. Kein Lachen. Kein Spiel. Keine Musik. Kein Tanz. Keine Feste und keine Feiern. Kein Gesang. Keine Farben. Da ist nur Kargheit. Da ist der harte Kontrast von Hitze am Tag und beißender Kälte in der Nacht. Der Wechsel des Immergleichen. Sein oder Nichtsein. Leben und Tod. Es gibt kein Dazwischen. In diesem Kontrast scheint jeder Tag gleich. Das erscheint seltsam widersprüchlich.

Wüste.

Wir führen uns wie abgeschnitten vom Leben und aller Lebendigkeit. Sind zurückgeworfen auf uns selbst. Unserer selbst überdrüssig. Wüste ist eine Grenzerfahrung. Sie nimmt uns alle Strategien, mit denen wir sonst unser Leben gestalten und meistern. All unser Tun, Planen und Machen gerät an seine Grenzen, es hilft uns nicht in der Wüste. Nichts gilt mehr in der Wüste. Das kennen wir so nicht. Wir erleben uns plötzlich als ausgeliefert, als abhängig von etwas, was größer ist, als wir selbst und was wir nicht verfügen können. Wüste macht demütig. Das ganz Kleine und uns sonst so Selbstverständliche wird plötzlich lebensnotwendig. Ein Tropfen Wasser, ein kleines Fleckchen Schatten, eine Wachtel und ein paar von diesen Samen mit dem Namen Manna - Man hu. Wüste macht dankbar. Wüste kann eine Chance sein, Leben in seiner Tiefe neu auszuloten und zu begreifen. Wüste kann eine Chance sein, Gott zu begegnen. Am Rande der Wüste lagerte sich das kleine Volk Israel einst auf seinem Weg in ein verheißenes Land. So erzählt es das zweite Buch Mose (2. Mose 13,20 bis 22). Und als das kleine Volk die Grenze aus dem Kulturland in die Wüste überschritt, da ereignete sich Gott vor ihnen aus der Wolke und aus dem Feuer. Gott war nicht die Wolke. Gott war nicht das Feuer. Gott verhüllte sich in Wolke und Feuer, als einer, der sie führte. Verborgen und darin doch sichtbar. Wie ein Geheimnis. Zeigte ihnen eine Richtung, einen Weg, ein Ziel. Am Rande der Wüste hütete Mose die Schafe seines Schwiegervaters Jitro. Das ist eigentlich eine Mädchenarbeit. Wegen Mordes geflohen aus Ägypten ging Mose den untersten Weg. Immer wieder den untersten Weg gehen müssen: Auch das kann uns wie eine Wüste sein. Am Rande der Wüste, dort an der Grenze, macht Mose eine Erfahrung, die nicht nur ihn verändern wird. Er sieht einen Dornbusch. Dieser Dornbusch brennt und er verbrennt doch nicht. Der Dornbusch. Er verletzt, trägt keine Früchte, hält auf Abstand und kann sich selbst entzünden. Er ist ein uraltes Symbol für Unterdrückung und Zwang durch Autoritäten und Machthaber. So erlebt es das kleine Volk Israel in Ägypten. Der Pharao lässt das kleine Volk brennen, er verzehrt es bis auf seinen Grund. Das Volk stöhnt. Gott hört. Und erwählt sich den Gescheiterten, den, der an seinem eigenen Zorn verbrannte, als er einen ägyptischen Aufseher erschlug: „Mose! Mose!“ Mose nun ist nicht nur der, der aus dem Wasser gezogen wurde, sondern auch der, von dem Gott sagt: „Zieh Du sie raus!“ Mit seinem und ihrem Gott wird er das tun.

Am Rande der Wüste steht der Dornbusch in Flammen und verbrennt doch nicht. Und Mose geht dem nach, was er sieht und nicht versteht. Hört seinen Namen aus dem Feuer. Begreift, dass jetzt nichts mehr trägt, außer dieser Ruf. So fühlt es sich an, wenn der Heilige uns berührt mit seiner Stimme. Dann reißen wir uns alles von unseren Füßen, worauf wird uns verließen, um uns ganz und gar dem zu ergeben, der unsere Namen kennt. „Tritt nicht näher! Fass das nicht an!“ Mensch hat verlernt, Dinge unberührt zu lassen. Mensch fasst an, was ihm unter seine Finger kommt. So, als hätte er das Recht dazu, als gehöre ihm alles und als sei ihm alles verfügbar. Auch diese Seite unseres Menschseins spiegelt uns die Corona Krise. Der Heilige im Feuer hält Mose auf Distanz. Die heilige Distanz ist eine heilsame Distanz. Sie fasziniert und erschreckt zugleich. Sie fordert Respekt ein. „Auf dem Weg der Lässigkeit und Verachtung hat noch niemand Gott gefunden.“ So las ich es neulich bei einem Professor der Religionspädagogik zu der Erzählung vom brennenden Dornbusch. Gottes heilige und heilsame Präsenz birgt in sich ein Versprechen wie einen Namen: „Ich bin der, der für dich/euch da ist. Ich bin der, der für dich/euch da sein wird.“ (2. Mose 3,14) Der Heilige ist Gegenwart und Zukunft. Die Begegnung mit ihm ist ein ganz persönlich gemeintes Geschehen und weist zugleich weit über sich hinaus auf das Geschick des Gottesvolkes. Nein, es geht nicht nur um mich. Es geht um das Ganze dieses Gottes mit seinen Menschen. Der Heilige im Feuer. Er verbirgt sich unberechenbar, unvorhersehbar in Hitze und Wärme, im Zündeln und Leuchten, in der Flamme und in der Glut, im Hochschlagen und im leisen Knistern. So erleben wir IHN am Rande der Wüste und auch mittendrin, wenn, ja wenn wir IHN lassen. Wenn wir zurücktreten von uns selbst, von unseren Möglichkeiten, Ideen, Werten und Vorstellungen und ihn einfach einmal zum Zuge kommen lassen mit dem, was er uns entgegenruft. Der Heilige hält am Rande unserer Wüsten und auch mittendrin Gegenwart und Zukunft für uns bereit mit diesen uns zuweilen so unbedeutend scheinenden Schattenplätzen, Wassertropfen, Wachteln und Man-hu-Samen. Da waren so viele kleine Zeichen unter uns in den letzten Wochen. Die Flamme unseres Adventslichtes suchte sich unter den Schatten des zweiten Lockdown seinen Weg durch unsere Gemeinde. Sie ließ sich nicht beirren, sie wurde zum Segen, sie kehrte zurück und wacht jetzt über unsere Kirche. Zu unserem Online-Weihnachtsgottesdienst fanden sich Menschen aus unserer Gemeinde und unserem Dorfleben füreinander in einer berührenden Art und Weise unter dem Dach unserer Hillentruper Kirche zusammen. Eine Karte, ein Segen, ein Licht und ein Choral gespielt auf unserer Hillentruper Orgel. Ein Wort des Trostes berührt nach Jahren des Schmerzes heilsam. Eine Idee sprüht auf wie glutrote Funken. Sie trägt weiter und steckt an. Wir wurden beschenkt am Rande der Wüste und auch mittendrin. In unseren Grenzerfahrungen. Der Unnahbare ist uns nah. Gott ereignet sich mitten unter uns. Verborgen, unverfügbar und doch geheimnisvoll besorgt und hilfreich. ER entfacht uns für seine Sache. ER mutet sich uns zu. Und erweist sich gerade darin als rettend. So gehen wir. Wir werden die Wüste durchschreiten. Wir werden nicht an ihr scheitern. Wir werden an ihr wachsen. Und wir werden auf den zuwachsen, der für uns da sein will. So wurde es denen vor uns versprochen. So gilt es für uns.

Und so grüße ich Sie auch im Namen meines Kollegen Pfarrer Stephan Schmidtpeter, Ihre/Eure Pastorin Sabine Hartung.

„Mache dich auf und werde Licht; denn dein Licht kommt.
Und die Herrlichkeit des HERRN geht auf über dir!
Finsternis bedeckt das Erdreich und Dunkel die Völker. Über dir geht auf der HERR.
Und seine Herrlichkeit erscheint über dir.“
Jesaja 60,1

Liebe Leser und Leserinnen unserer Hausandachten,

jetzt, da ich Ihnen und Euch diese Zeilen schreibe, schleicht sich langsam das Licht in den Morgen des zweiten Advents. Gestern Abend haben wir in unserer Hillentruper Kirche eine erste Abendandacht zum Advent gefeiert. Eine weitere Abendandacht und ein Abendgottesdienst werden folgen. Am Ende dieser Andachten und dieses Gottesdienstes haben Menschen unserer Gemeinde die Möglichkeit, sich an der Osterkerze ein Licht zu entzünden und einen persönlichen Haussegen zu empfangen. Zu Licht und Segen überreichen wir eine selbstgestaltete Karte (gestaltet von Helmut Hartung). Die Karte kann mit oder ohne Licht in der Familie, an Freunde, Bekannte oder die Nachbarschaft weitergegeben werden mit der Bitte, sie ebenfalls weiterzureichen. Der Segen kann von Haus zu Haus vorgelesen werden. Wir hoffen, dass auf diese Weise die Segenskarten durch unsere Gemeinde wandern und dass die Segensworte ihre stille und uralte göttliche Kraft entfalten von Mensch zu Mensch und von Herz zu Herz.

Gestern Abend ließen sich in unserer Hillentruper Kirche im Schein der Kerzen des großen Leuchters und des Herrnhuter Weihnachtssternes viele Menschen ganz persönlich von uns segnen. Das hat uns sehr berührt. Wir werden Ihnen und Euch die Abendandachten zu Licht und Segen auf unserer Homepage als kleine Filme einstellen, dort können sie von Ihnen und Euch noch einmal mitgefeiert werden.

Im Dorfkern in Hillentrup fällt in diesem Jahr der „lebendige Adventskalender“ aus. Und so wird die „Nachbarschaft Hillentrup“ in diesem Jahr, initiiert von Kathrin Kropp, einen stillen Adventskalender von Fenster zu Fenster gestalten. Licht und Segen wurden gestern Abend an Ehepaar Kropp und Heinz Lübbecke weitergegeben, das Licht wird am Heiligen Abend um 23.00 Uhr in unsere Kirche zurückkehren und dort über die Weihnachtstage und den Jahreswechsel leuchten. In unserer ersten Andacht zu „Licht und Segen“ haben wir gestern nachgedacht über Worte des Propheten Jesaja:

„Über dir geht auf der HERR und seine Herrlichkeit erscheint über dir.“ (Jesaja 60,2)

Das hebräische Wort „Herrlichkeit des HERRn“ („Kawod Adonai“) bedeutet auch „Ehre, Gewicht, Standfestigkeit, Glanz“. Im alten Orient wurde Königen und hohen Autoritäten die „Herrlichkeit“ qua Amt zugesprochen. Die Menschen des alten Orient schauten den ihnen überstellten Autoritäten in ihr Angesicht. Verdunkelte sich das Angesicht des Königs oder der Autorität, dann hieß das: „Du gehörst nicht zu mir. Ich bin dir nichts schuldig. Und wenn ich es wollte, dann könnte ich deinen Tod verfügen.“ Erhellte sich das Angesicht des Königs oder der Autorität, dann hieß das: „Ich stehe mit meiner Ehre für dich ein. Ich tue das mit meinem ganzen Gewicht. Wenn es sein muss, werde ich dich verteidigen. Wenn es sein muss, werde ich dich retten. Unter dem Glanz meines Blickes bist du sicher. Im Schein meiner Herrlichkeit darfst du leben. Und leuchten. So, wie ich.“

Als der Prophet Jesaja diese Worte schrieb, da lag ein Schatten über dem Land, über seiner ihm damals bekannten Welt. Darin sind wir ihm nah. Es liegt ein Schatten über unserer Welt in diesem Jahr, im Gebet haben wir gestern vor Gott gebracht, wie wir diesen Schatten erleben. Gottes Herrlichkeit durchzieht die Geschichte gegen allen Augenschein. Sie hat sich noch einmal anders und neu gezeigt im Angesicht des menschgewordenen Gottes. Auf seine Kraft in uns warten wir von Tag zu Tag, immer wieder überraschend und immer wieder neu. Advent, das ist wie ein lebenslanges Horchen und Schauen auf das Licht des Christus entzündet ganz tief in uns von Anbeginn, lange bevor es uns gab und von Ewigkeit zu Ewigkeit. Mögen wir diesem Licht Raum geben in uns. Der Christus wendet sich uns zu und indem er das tut, glänzt SEIN Angesicht in Herrlichkeit. Möge SEIN Blick uns treffen mitten in unser Herz, mögen wir IHM erlauben, uns zu berühren, uns zu heilen und zu erhellen, zu stärken und zu trösten. Gott kommt. Er lässt uns nicht. Sein Angesicht leuchtet über uns. Wir dürfen ihn belangen und bitten. Und so grüßen wir Sie mit den Worten, die wir gestern Menschen zusprachen. Und wer weiß: Vielleicht kommt eine unserer Segenskarten auf geheimnisvollen Wegen bei Ihnen und Euch an. Das würde uns sehr freuen:

Möge in dieser Nacht das Licht des Christus eintreten in Euer Haus. Möge es Euch erhellen und wärmen, trösten und heilen.
Möge es hinausleuchten durch die Fenster Eurer Herzen.
Möget ihr Licht sein in den Dunkelheiten dieser Zeit.
Gott schütze Euch. Er schütze Euer Haus. Amen

Und so grüßen wir Sie und Euch in adventlicher Verbundenheit,
Sabine Hartung und Stephan Schmidtpeter.

Monatsandacht November 2020

„Alle diese Zeugen umgeben uns wie eine Wolke.
Sie spornen uns an.
Darum lasst uns durchhalten in dem Wettlauf, zu dem wir angetreten sind.
Lasst uns ablegen, was uns daran hindert.
Vor allem das, was uns von Gott trennt und uns so leicht umgarnt.“ Hebräer 12,1

Humfeld, den 9. Juni 2020

Liebe Leser und Leserinnen unserer Wochenandachten,
vielleicht haben Sie es in unserem neuen Gemeindebrief bereits gelesen: Wir haben wieder begonnen, unsere Gottesdienste zu feiern. Immer noch vermissen wir unser gemeinsames Singen schmerzlich. Wir bemühen uns sehr, unsere Gottesdienste als einen kleinen Trost musikalisch so vielfältig wie möglich zu gestalten. Unsere Musiker haben sich hierfür in den letzten vier Wochen treu und engagiert eingebracht. Hierfür sagen wir sehr herzlich: Danke. Wir haben zu unseren Wochenandachten viele positive Rückmeldungen bekommen. Und so habe ich mir überlegt, dass ich weiterhin Wochenandachten für Sie und Euch schreiben werde. Ab dieser Woche werden wir sie Ihnen und Euch in einem zweiwöchigen Rhythmus zukommen lassen. Unsere pastoralen Aufgaben nehmen uns zunehmend wieder ein. Sitzungen haben stattgefunden. Die Hillentruper Konfirmanden-Gruppe hat letzte Woche entschieden, dass sie ihre Konfirmation allen Umständen zum Trotz in diesem Jahr am 20. September feiern möchte. Ob wir zu diesem Zeitpunkt singen dürfen, oder nicht, ob wir weiter Abstand halten müssen, oder nicht: Am 20. September werden wir hören, wie 19 Jugendliche ihre Konfirmationsfrage beantworten und Gottes Segen empfangen. Unsere gemeinsame Unterrichtszeit wird dann zu Ende gehen. Mit drei kleinen Gottesdiensten haben wir nach dem shutdown unseren Endspurt Richtung Konfirmation begonnen. Unseren ersten Konfi-Gottesdienst unter der Überschrift „Und sie ließen ihre Anklagen fallen....“ haben wir mit Ihnen und Euch geteilt. „Lass eine gute Spur zurück!“ - unter dieser Überschrift feierten unsere KonfirmandInnen am 30. Mai 2020 einen Gottesdienst in der Hillentruper Kirche. Sie hörten die folgende kleine Geschichte. Ein Mann erzählt von seinem Traum:

Ich träumte eines Nachts, ich ging mit Gott am Meer entlang. Feucht fühlte der Sand unter meinen Füßen sich an, feucht und kühl vom Wasser des Meeres. So gingen wir und hinterließen Spuren im Sand. Und während wir so gingen, entstanden am Himmel bewegende Bilder meines Lebens. Wie auf einer großen Leinwand hoch über dem Horizont stiegen sie auf, um sich für einen Augenblick zu zeigen, wieder zu verblassen und in das nächste Bild überzugehen. Die Liebe meiner Eltern. Ihre Freude zu meiner Geburt. Meine Kindheit. Meine ersten Schritte.

Ganz viele Kinder. Und ich mittendrin. Einschulung mit Schultüte und einem grünkarierten Kleid. Freundschaften fürs Leben. Schule, Spielen und auch Pflichten. Meine erste Beerdigung. Ich war neun. Das Meerschwein Dori war gestorben. Es gab einen Trauerzug. Wir waren viele. Es gab Kuchen mit Limo. Und einen Stein. Aufwachsen. Rauswachsen aus den Kinderschuhen. Mein erster Freund. Nur das Halten unserer Hände. Noch zu schüchtern für einen Kuss. Schön. Die Schule abgeschlossen. Berufsentscheidungen. Lernen dürfen. Menschen begegnen. Heimat finden an ganz unterschiedlichen Orten. Hineinwachsen in Aufgaben. Prüfungen. Zweifel. Angst. Stolz. Unsere Hochzeit. Es war Herbst. Wir standen in einem goldenen Licht. Meine Familie. Sie trägt ihre Lasten tapfer. Sie macht es sich nicht immer einfach. Und ist darin doch ganz liebenswert. Älter werden. Sich entwickeln. Reif werden. Unerfüllten und unerfüllbaren Sehnsüchten nicht mehr nachjagen. Loslassen. Akzeptieren. Anderen zu einem Zuhause werden. Zu einer Umarmung. Einfach so. Bedingungslos. Ohne unnötige Fragen. Reine Liebe sein für einen Augenblick. Sich verschenken. Krank werden. An die eigenen Grenzen gestoßen. Gesund geworden. Es gab auch Krisen. Unbeschreiblich tiefe Enttäuschungen. Verrat und Verleugnung. Benutzt und fallengelassen. Es gab Wunden. Und Narben. Und manchmal scheinbar keinen Weg. Und am Ende ein zaghafter Blick hinüber ins Licht. Dankbarer geworden von Tag zu Tag. Verbitterung überwunden. Heil geworden vom Himmel her. Meine eigene Endlichkeit zu einem besten Freund gewonnen. Das alles sah ich. Dort oben am Himmel. Streiflichtern gleich. Als das letzte Bild an uns vorübergeglitten war, schaute ich den ganzen langen Weg noch einmal zurück. Ich sah Spuren im Sand. Und ich hielt inne. Noch einmal schaute ich verwundert hin. Nein, ich täuschte mich nicht: In den schwersten Zeiten meines Lebens war nur eine Spur im Sand zu sehen. Das verwirrte mich. Ich schaute Gott an und sagte: „Als ich dir damals, alles, was ich war, konnte und hatte, übergab, um dir zu folgen, da hast du mir versprochen, du würdest immer bei mir sein. Jetzt schaue ich zurück und sehe in den schwersten Zeiten nur eine Spur im Sand. Wo warst du, als ich dich so verzweifelt brauchte?“ Da nahm Gott meine Hand. Sanft. Fest. Und er sagte: „Geliebtes Kind. Nie ließ ich dich allein. Wo du nur eine Spur im Sand erkennst, sei ganz gewiss, da habe ich dich getragen.“

Eine kleine Geschichte für unsere KonfirmandInnen. Sie waren ganz still. Dann sangen wir ein Lied: Ich möcht, dass einer mit mir geht, / der`s Leben kennt, der mich versteht. / Der mich zu allen Zeiten kann geleiten. / Ich möchte, dass er auch mit mir geht.

Und dann fing ich noch einmal an zu erzählen. Die Geschichte von der Geschichte. Sie ist wirklich passiert. So, wie ich sie erzählte, ist sie wahr. Und groß und tief. Es war am 17. Dezember 2004. Es war ein Dienstag. Meine Mutter rief an. Sie musste gar nichts sagen. Ich wusste es sofort. Hatte ich doch im Zuge einer großen Enttäuschung am Vortag in einem Telefonat gesagt: „Alle lassen mich hier im Stich. Meine Kirche. Menschen, die ich liebe. Und du stirbst auch.“ Es war mir so herausgerutscht. Weil ich so verzweifelt gewesen war. Und bereits in dem Augenblick, in dem diese Worte meinen Mund verließen, taten sie mir unsagbar leid. Sie schwieg. Ganz tief. Große Liebe kann so schweigen. Nur eine Tag später war es geschehen. Ich wurde hinweggespült von einer Welle aus Schmerz. Wir sind dann sofort losgefahren. 180 Kilometer. Als wir ankamen, lag meine Großmutter auf ihrem Bett. Ich habe mich zu ihr gesetzt. Lange, lange saß ich bei ihr. Zwei Stunden. Vielleicht auch länger. Sie war mir so vertraut. Und zugleich so fremd. Auf ihrem Nachttisch stand diese italienische Lampe mit dem Porzellanfuß und dem rosa Samtschirm. Am Porzellanfuß der Lampe lehnte eine Postkarte. Ich hatte meiner Großmutter diese Karte einmal geschenkt. Auf der Karte stand die Geschichte von den Spuren im Sand. Meine Großmutter kannte diese Geschichte von ihrer Jugend an und sie hatte sie immer gesucht. Ich hatte sie für sie gefunden und hatte sie ihr „geschenkt“. Ich hatte die Karte seinerzeit nicht beschriftet. Jetzt war es mir, als schaute die Karte mich an, als spräche sie mit mir: Nimm mich! Und so stand ich auf, nahm sie hoch und schaute auf ihre Rückseite. Da stand in der Handschrift meiner Großmutter: „Dieser Spruch hat mich immer begleitet.“ Ich musste weinen. Viele, viele kamen an diesem Tag. Und auch sie mussten weinen. Auch die Haushaltshilfe meiner Großmutter nahm Abschied in diesen Stunden. Ich zeigte ihr die Karte. Da sagte sie: „Ich habe hier gestern noch Staub gewischt. Die Karte fiel mir um und ich schaute auf ihre Rückseite. Ich bin mir sicher: Da stand nichts drauf. Die Karte war leer.“

Wir vermuten: Sie hat in diesen Tagen geahnt, dass sie sterben würde. Irgendwann in ihren letzten Stunden hat sie die Karte beschriftet. Wie einen Segen. Wie ein Vermächtnis. Als wolle sie sagen: „Wenn ich gegangen bin, dann habt Ihr noch diese Geschichte. Nehmt sie und geht damit durch Euer Leben. Und wenn es Zeit ist, dann gebt sie weiter, so wie ich sie an Euch wei- tergegeben habe.“ Meine Großmutter hatte Gottes Spuren in ihrem Herzen. Als Kind ging sie bei den Schwestern des Diakonissenmutterhauses in Kaiserswerth in den Kindergottesdienst. Sie war der großzügigste Mensch, der mir je begegnet ist. Sie konnte Menschen durchschauen. Sie konnte Menschen lesen. Das war ihre große Gabe. Sie tat das immer in Liebe. Sie hat uns geprägt. Und als es Zeit wurde, da hat sie uns etwas hinterlassen, was bleibt. Ein Stück Ewigkeit. Zum Weiterverschenken. Um die Spuren zu lesen, die andere in uns hinterlassen. Menschen prägen einander nicht immer zum Guten. Gottes Spuren in uns: Sie helfen uns, zu unterscheiden, wer uns gut tut und wer nicht. „Gott hat in den letzten anderthalb Jahren Spuren in Euren Herzen hinterlassen. Ihr habt Geschichten, Texte, Gebete, Symbole, die Perlen des Glaubens, Wegsprüche, das Labyrinth. Ihr habt Lieder. Ihr habt unsere gemeinsame Zeit und die Art und Weise, wie wir miteinander umgegangen sind. All das ist da. Es ist in Euch. All das hat Gott in Euch hineingelegt. Wir wünschen Euch, dass ihr das für Euch nutzt. Es wird euch helfen, zu unterscheiden: Wer oder was ist gut für mich? Wer oder was bringt mich näher zu Gott? Wer oder was tut mir nicht gut? Wir wünschen Euch, dass Ihr am Ende sagen könnt: Ja, ich habe eine gute Spur zurückgelassen mit meinem Leben, in anderen Menschen, in dieser Welt.“

Und dann durften sich unsere Konfirmandinnen einen Umschlag mit ihrem Namen vom Taufstein für sich mitnehmen. In dem Umschlag war die Geschichte meiner Großmutter. Auf einer Postkarte. Versteht sich. Und mein Lieblingsfoto von jedem und jeder einzelnen. Und auf der Rückseite des Fotos ein Satz: Lass eine gute Spur zurück. Auf dem schmiedeeisernen Einsatz des Taufsteines brannte eine Kerze. Johannes Neugebauer spielte uns ein Lied: „Ins Wasser fällt ein Stein, / ganz heimlich, still und leise. / Und ist er noch so klein, / er zieht doch weite Kreise. / Wo Gottes große Liebe / in einen Menschen fällt, / da wirkt sie fort / in Tat und Wort / hinaus in unsere Welt.“

Sie kamen sehr leise nach vorn. Beinahe andächtig. Ich denke: Sie haben uns verstanden. Diese kleine Zeit am Taufstein war für jeden und jede von Ihnen etwas Besonderes. Und wer weiß...: Vielleicht werden sie die Karte in Ehren halten. Wir haben ihnen auch das gewünscht. Dass sie sie hüten wie einen kostbaren Schatz. Dass sie mit ihrer Geschichte leben. Und die Karte irgendwann wieder aus ihren Händen geben. Dann, wenn es Zeit wird, weil sie beginnen, hinüberzuschauen ins Licht. So, wie meine Großmutter es tat an diesem Morgen, als sie sehr weise und tapfer verstand, was mir verzweifelt über meine Lippen ging und als sie aus Liebe zu mir so tief schwieg. Als sie die Karte beschriftete in ihrer letzten Nacht, um sie an den Porzellanfuß dieser italienischen Lampe zu lehnen, die ich Zeit meiner Kindheit nie als besonders schön erachtete und die mir mit ihrem letzten und wichtigsten Auftrag noch einmal zu einer ganz besonderen Lampe wurde.

Unser Leben: Es ist doch eines der Wundersamsten. Unsere Hillentruper KonfirmandInnen sind jetzt geheimnisvoll verbunden mit den längst verstorbenen Schwestern des Diakonissenmutterhauses in Kaiserswerth. Und sie ahnen es nicht. Sie sind jetzt eingebunden in die Wolke der Zeugen von Generation zu Generation, immer schon dagewesen, wachsend und sich aneinander freuend. Wie eine Spur von Licht durch alle Zeiten von den Urvätern des Glaubens an, über Richter, Propheten, Könige und Weise, über die Gelehrten der Schrift, über Frauen und Männer, Alt und Jung, zerbrochen und geheilt, über alle, die dem menschgewordenen Gott je folgten, von ihm erzählten und sich an ihn hielten. Durch die Jahrtausende hindurch. Die Wolke der Zeugen, sie umhüllt uns, ganz gleich, wie es auch aussehen mag in uns und um uns herum. Sie birgt uns und schützt, sie nimmt unseren Feinden ihre Sicht auf uns und hüllt uns sicher ein. Sie zeigt uns den Weg am Tag, sie geht uns voraus. Nachts beginnt sie zu leuchten. Sie nimmt uns die Angst und vertreibt, was aus dem Dunkel nach uns greift und uns an sich ziehen möchte. Nein, wir dürfen nie vergessen, wo wir herkommen. Und wir dürfen nie vergessen, wer uns umgibt. Die Wolke der Zeugen, sie ist da. Und wir gehören hinein. Als diejenigen, in die Gott sich unauslöschlich eingeprägt hat. Als diejenigen, die gute Spuren hinterlassen und anderen ins Licht helfen. Dazu segne uns Gott. Und unsere KonfirmandInnen. Heute. Morgen. Und für die Ewigkeit.

Und so grüße ich Sie und Euch in Verbundenheit
auch im Namen meines Kollegen Pfr. Stephan Schmidtpeter, Ihre/Eure Pn. Sabine Hartung